Murmullos
¿De qué se queja el viento cuando habla, cuando se filtra con su ronquido demudado por entre las ventanas y por los viejos rincones de este cuarto? ¿De qué se queja en su avanzar a…
¿De qué se queja el viento cuando habla, cuando se filtra con su ronquido demudado por entre las ventanas y por los viejos rincones de este cuarto? ¿De qué se queja en su avanzar a…
No hay extracto porque es una entrada protegida.
Debió de ser un sábado de aquellos. Mi amigo, el escritor Luis Alonso Fernández Suárez, sostenía en su mano diestra la pluma con la que corregía, o con la que se ayudaba, para descifrar el último de mis conatos narrativos...
No hay extracto porque es una entrada protegida.
Tú no lo sabes, Manrico. Tampoco el Conde. (¿Y qué diablos importará después de todo?) Tu madre es prisionera de una verdad que le hace abrir los ojos ante el negro batir de la amenaza.…